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Podría decir que estoy harta pero, ¿de qué?
¿De oír sandeces, majaderías, estupideces
O acaso de encontrar sonrisas en cualquier parte?
Sonrisas tan estúpidas como vacías
¿De qué están hechas las sonrisas?
¿Acaso te lo has preguntado alguna vez?
¿Pueden ser lágrimas las sonrisas?
¿Lagrimas robadas de otras vidas?
¿Crees que a las tres de la mañana,
Cuando, harta de copas, regresas a tu casa
acallarás los gritos que salen de las gargantas?
¿Acallarás el dolor de un cuerpo enfangado con
metralla,
la rabia de una madre con un niño entre sus brazos
desposeído de su alma?
Que lejos están los tiros, que lejos están sus almas,
en todas partes, la sangre la bautizan con la rabia.
Aquí se bautizan palabras y pisotean las almas.
El viento arrastra despojos de metrallas y de rosas
ensangrentando las manos del que ríe entre
copas.
A nuestro lado la tierra está abriendo sus entrañas
Envolviendo con su manto las rosas rojas que unas
manos van sembrando
De la Safor
