OTRA VEZ

Otra vez, otro ciclo, otro periodo, otra época.

Una vez más, romano, el tiempo nos acerca a tu pasado
dejarás alguna vez de lavarte las manos,
la hormiga trabaja silenciosa y levanta ciudades en el vientre de la tierra
tu gesto pudo mover montañas
pero movió tempestades,
pudo levantar pasiones, ardores,
pudo encumbrar a Roma
pero solo trajo secretos invisibles y odios escondidos

mira su testa coronada,
sus manos, en cruz ¿qué hará con esos clavos en ellas?
y esos pies cruzados,
y esa lanza en su costado.

Romano, no se sonroja tu alma,
al ver que una y otra vez, al lavar tus manos matas el poco aliento que le queda,
y esa corona de espinas que dejaste que le pusieran entre risas, ni una hoja de laurel
con las que premiar algunas de sus palabras, tristes y afligidas palabras,
que el aire arrastró como frágil pluma de ave blanca.

Al menos dejaste que cubrieran sus vergüenzas con una media sábana,
pero la mancharon, mancillaron ese lienzo blanco
con esa lanza,
pero ni una gota de ese liquido que fluye y filtra la vida
salio de su herida, nada.

Romano, hoy es el día, otra vez lo crucifican
hoy sin clavos,
lloran, tambores y trompetas
con voces de infantes

en otro ciclo, en otro espacio, se sigue matando
entierran sus cuerpos untados con oleos y sudarios blancos,
y pintan catafalcos sus tres caídas sobre mármoles blancos,
de acero son sus clavos.

¿Cuantas manos lavadas?
¿Cuántas coronas de espinas, cuántos pies cruzados
y lanzas en el costado?
imágenes perfumadas
envueltas en sabanas blancas
para soterrar al que matan,
con lanzas en sus costados.

De la Safor

Hoy hemos estado en la Biblioteca Valenciana (Sant Miquel dels Reis) porque mi hija, Júlia Zabala, iba a dar una charla sobre literatura a grupos de mujeres (y algunos hombres) que venían de asociaciones de mujeres, escuelas de adultos, talleres de escritura creativa... Ha hablado sobre el proceso creativo en general y sobre sus libros en particular y nos ha leído algunas poesías. Al final ha habido un coloquio muy interesante con el público que le ha hecho muchas preguntas.
La verdad es que ha sido muy interesante y nos lo hemos pasado muy bien.

DÍA DE LA MUJER TRABAJADORA

¿Quién dijo que la mujer no tenía alma?

¿Qué es el alma? ¿Es de color? ¿De qué color? No importa soy

daltónica, es por eso que el número interior de sus infinitos puntos

luminosos no los distingos, no los veo.

Hemos dejado atrás una semana llena de festejos, en la mayoría

de los medios se ha celebrado “el día de la mujer trabajadora”

a lo largo del año tenemos un sinfín de celebraciones,

pero está, de tanto mistificarla, a la gran mayoría se les olvida

por qué se celebra.

No pretendo aleccionar a nadie, con estas líneas pero si recordar

a estas heroicas mujeres.

En el año 1857, en la ciudad de Nueva York, unas mujeres de

una fábrica textil protagonizaron una protesta por las malas

condiciones de su trabajo.

Hubo otra fecha muy significativa, también en Nueva York, un

grupo de costureras se declararon en huelga pidiendo mejoras

salariales, reducción de jornada y el fin del trabajo infantil, una

huelga pacífica en la que 129 mujeres murieron quemadas en un

incendio provocado, según la historia, por los mismos dueños de

la fábrica (Cotton Textile Factor).

Pero los niños siguen trabajando, las mujeres siguen sin tener

alma y en la mayoría de los países no existen.

Pero no importa, unas pocas celebramos el día de la mujer

Trabajadora.

FELICIDADES

¿Donde escuche está frase?
Te quiero todo un universo.
Está otra la copie del blog-http://lavidadeadita blogspot.com

Te entrego el extremo de una cuerda dorada, a medida que andes tu camino...haz con ella un ovillo, te llevara a las puertas de tu reino.

Y este poema es mío, para ti. FELICIDADES...¿cuantos son?

Me acunan los recuerdos,
no me despiertes,
estoy dormida,
soñando mi retorno al primer día,

me sueño en cubres,
entre celajes
donde mi sombra desnuda, camina
rodeada de mariposas,

tan hermosas, como la belleza de un salmo
evocando imágenes del paraíso
y con las alas de mi crepúsculo,
vuelo hacia el infinito.

No me despiertes,
coge mis manos entre las tuyas,
trasládame envuelta entre las raíces
húndeme en la tierra, que apacigüe el tiempo,

quiero crecer hacia adentro,
evocando en mi boca
sabores prohibidos
recordando en el calor de tu piel al ave del paraiso.

No me despiertes, estoy dormida,
en este nuevo día,
me acunan los recuerdos,
deja que sueñe, mi retorno al primer día.

ESCUCHA

Escucha

Que nuestras palabras entretengan
tu boca y la mía

Escucha, el romper de las olas, en esta tarde de otoño,
escucha, como se acunan, perezosamente en la fina arena,

y déjame sentarme en la silla de mi atardecer
andar y abandonarme, entre las mullidas hojas secas
que el viento hace bailar en mis pies

siente la serenidad y el suave balanceo de la brisa
y mira como baila la moza
sobre su arenisca blanca.

Deja que el viento descubra mis canas,
que mis otoñales pasos
entre la hojarasca seca se deslicen
y besen la tierra.

con susurros de alondra,
que el viento se lleva.

En nuestro otoño,
vistamos nuestros troncos desnudos
con perfumes y esencias de sándalo.
De la Safor

LA TAPA DE LOS PUCHEROS

Las tapa de los pucheros
tiemblan ante los cocineros,
mientras en el gran salón esperan
comensales elegidos
por el pueblo empobrecido,

ya se sientan a la mesa,
en mano la servilletas,
las copas están servidas,
las espadas en alto, el tridente preparado.

De primer plato, privatizaciones, contratas,
revueltillo de corbatas,
con algún que otro revuelo de plumas que dictan leyes,
con renglones rectos, de rectas legislaciones

segundo plato, despidos,
los campos están servidos,
las aves pasan volando por en medio de los campos,
de postre, expropiaciones y olvidos,

las mesas avasalladas
de migas están servidas
al final, los asistentes alzaron,
todos a una, las copas donde bebieron
el fruto que les sirvieron.

MENDIGO

-¡Un cuento! quiero que me cuenten un cuento ¿hay alguien en esta plaza que sepa contar un cuento para mis pobres entendederas?
Así vociferaba un extravagante viejo de aspecto fantasmagórico, andrajoso de la cabeza a los pies, no llevaba una pieza de tela encima que no estuviera ajada, guantes raídos, zapatos con ventilación espontánea, un sombrero de ala ancha sobre unos mechones de pelo sucio y enmarañado, sobre sus hombros un guardapolvo, sin ningún botón. Al mismo tiempo que vociferaba, saltaba y corría, sus aspavientos eran de tal envergadura que si su aspecto hubiera sido otro y con acompañamiento de música hubiéramos dicho que bailaba, mientras, a su lado la gente pasaba con total indiferencia.
Esto no parecía importarle pues cuanto más lo ignoraban más voceaba.
-¡Un cuento, un cuento! en esta plaza siempre hubo un narrador de cuentos.
Lo suyo hubiera sido que pidiera una limosna pero no, lo que pedía era un narrador de cuentos.
Quiero escuchar que las aguas de los ríos son cristalinas.
Que nos cuente el narrador cuantos salmones saltan sus cimas.
Que al pájaro carpintero trabajo nunca le falte.
Que los árboles que ayer planté mirando el cielo se apiñen,
Que el jazmín en los jardines por las noches nos perfumen,
Que en mi ventana haya un nido de golondrinas que aniden,
Que los niños se columpien y los ancianos los miren.
Así gritaba el mendigo, -¡un cuento sólo un cuento, sólo para mis oídos!
De La safor