DÍA INTERNACIONAL DE LOS TRABAJADORES

Cuadro del pintor italiano Giuseppe Pellizza

Hoy, día uno de Mayo: Jornada de lucha reivindicativa y de homenaje a los Mártires de Chicago.

EYJAFJALLAJÖKULL

EYJAFJALLAJÖKULL, ESTE ES SU NOMBRE




Cuaderno de bitácora.
Sí, la tierra sigue siendo redonda.


Hace 518 años el marinero Rodrigo de Triana gritó, Tierra!!!,

El pasado lunes día 19, Yo, grité, al fin, tierra!!!, estoy en un trozo de tierra rodeada de mar por todas partes menos por una, península, a esto se le llama península,

Quien me mandaría a mí querer ser gavilán, si solo soy una paloma, yo, que cuando subo un escalón siento vértigo, se me ocurre subirme en un avión, rumbo a una isla, sin consultar a la madre tierra su estado de ánimo y claro, evidentemente, nuestra madre estaba un poco enfadada, no me extraña, si tenemos en cuenta el mal trato que hacemos de ella, la madre tierra llora hacia dentro y se esta ahogando.
Nos mira por todos sus ojos y por su gran boca escupe fuego.
Enfadada, la gran dama está muy enfadada.

También es posible que esté enojada por el nombre que le han puesto al dichoso volcán que nos ha tenido “en jaque” a todos.

Eyjafjallajökull, yo estaría enfadadísima, muy molesta con el nombre y soplaría y resoplaría hasta convertirme en una gran fumarola.

Después de pasar unos días de nervios, lo cierto es que ya estoy en casa,
Por mar, desde luego, cierto que el barco me recordaba a la torre de Babel y sí, en el puerto de Barcelona estaba esperándonos, Don Cristóbal Colon.
Hasta llegar a Valencia todavía tenía que recorrer un pequeño trecho, pero al fin estaba en la península.

ENTRE FOGONES

En casa intentamos, en lo posible, seguir las tradiciones, este año tambien, así mi madre lo hubiera querido.

Es por lo que en estos días pasados los fogones de mi cocina han tenido una gran actividad.

Las algódigas de bacalao, son plato obligado en la mesa, también las torrijas. Os mando una muestra de estos deliciosos platos. Ojala pudierais probarlos.

OSCURIDAD

Madre, aquí estoy rodeando tu cuerpo en un fiero abrazo como el primer día de mi corta vida.

Con rabia contenida, con mis propias uñas arañe la tierra y cave tu fosa, enterré tu carne, con tigo la mía.

Madre, cuando el blanco velo de la noche eterna extienda tu manto, cuando en las tinieblas, se oiga mi llanto y de entre la negrura, con guadaña en mano pidiendo su presa la sombra aparezca, clamare a la tierra.

OTRA VEZ

Otra vez, otro ciclo, otro periodo, otra época.

Una vez más, romano, el tiempo nos acerca a tu pasado
dejarás alguna vez de lavarte las manos,
la hormiga trabaja silenciosa y levanta ciudades en el vientre de la tierra
tu gesto pudo mover montañas
pero movió tempestades,
pudo levantar pasiones, ardores,
pudo encumbrar a Roma
pero solo trajo secretos invisibles y odios escondidos

mira su testa coronada,
sus manos, en cruz ¿qué hará con esos clavos en ellas?
y esos pies cruzados,
y esa lanza en su costado.

Romano, no se sonroja tu alma,
al ver que una y otra vez, al lavar tus manos matas el poco aliento que le queda,
y esa corona de espinas que dejaste que le pusieran entre risas, ni una hoja de laurel
con las que premiar algunas de sus palabras, tristes y afligidas palabras,
que el aire arrastró como frágil pluma de ave blanca.

Al menos dejaste que cubrieran sus vergüenzas con una media sábana,
pero la mancharon, mancillaron ese lienzo blanco
con esa lanza,
pero ni una gota de ese liquido que fluye y filtra la vida
salio de su herida, nada.

Romano, hoy es el día, otra vez lo crucifican
hoy sin clavos,
lloran, tambores y trompetas
con voces de infantes

en otro ciclo, en otro espacio, se sigue matando
entierran sus cuerpos untados con oleos y sudarios blancos,
y pintan catafalcos sus tres caídas sobre mármoles blancos,
de acero son sus clavos.

¿Cuantas manos lavadas?
¿Cuántas coronas de espinas, cuántos pies cruzados
y lanzas en el costado?
imágenes perfumadas
envueltas en sabanas blancas
para soterrar al que matan,
con lanzas en sus costados.

De la Safor

Hoy hemos estado en la Biblioteca Valenciana (Sant Miquel dels Reis) porque mi hija, Júlia Zabala, iba a dar una charla sobre literatura a grupos de mujeres (y algunos hombres) que venían de asociaciones de mujeres, escuelas de adultos, talleres de escritura creativa... Ha hablado sobre el proceso creativo en general y sobre sus libros en particular y nos ha leído algunas poesías. Al final ha habido un coloquio muy interesante con el público que le ha hecho muchas preguntas.
La verdad es que ha sido muy interesante y nos lo hemos pasado muy bien.

DÍA DE LA MUJER TRABAJADORA

¿Quién dijo que la mujer no tenía alma?

¿Qué es el alma? ¿Es de color? ¿De qué color? No importa soy

daltónica, es por eso que el número interior de sus infinitos puntos

luminosos no los distingos, no los veo.

Hemos dejado atrás una semana llena de festejos, en la mayoría

de los medios se ha celebrado “el día de la mujer trabajadora”

a lo largo del año tenemos un sinfín de celebraciones,

pero está, de tanto mistificarla, a la gran mayoría se les olvida

por qué se celebra.

No pretendo aleccionar a nadie, con estas líneas pero si recordar

a estas heroicas mujeres.

En el año 1857, en la ciudad de Nueva York, unas mujeres de

una fábrica textil protagonizaron una protesta por las malas

condiciones de su trabajo.

Hubo otra fecha muy significativa, también en Nueva York, un

grupo de costureras se declararon en huelga pidiendo mejoras

salariales, reducción de jornada y el fin del trabajo infantil, una

huelga pacífica en la que 129 mujeres murieron quemadas en un

incendio provocado, según la historia, por los mismos dueños de

la fábrica (Cotton Textile Factor).

Pero los niños siguen trabajando, las mujeres siguen sin tener

alma y en la mayoría de los países no existen.

Pero no importa, unas pocas celebramos el día de la mujer

Trabajadora.