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Mostrando entradas de 2014

Los buscará, pero no los encontrará; (Oseas 2,7 )

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Abro la puerta. 
Hay niños jugando en la calle. Una calle  de tierra recién barrida regada por las risas de la chiquillería. Miro al suelo: un sambori, una cuerda, unas canicas. ¡Qué atrevidas esas muchachas que sueltan las agujas y siguen queriendo ser niñas! Y juegan a la cuerda trenzando sonrisas  a posibles galanes. Solo son niñas creciendo muy deprisa.
Vuelvo la mirada y miro las paredes, de una casa vacía y me adentro en sus vidas.
Abro ese cajón de las cosas perdidas. Un peluche, un trozo de  goma, una punta de lápiz, una cuartilla con unas letras sencillas,  una cinta rosa, un mechón de mi pelo.
Una ventana abierta, unos ojos que miran acercarse la vida. A lo lejos, deprisa, una nube se aleja y se apaga una luz, y mis manos tiemblan encendiendo una vela alumbrando el reloj de los granos de arena.
Me miro en el espejo me devuelve mi imagen, 
de arrugas y de canas, de unos pies inseguros
y manos temblorosas.

Y la puerta se cierr…

Los elegidos. Gritaban con gran voz, diciendo: Salud a nuestro Dios

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Enamorarse ¿de quién? ¿De una misma? ¿Te has mirado alguna vez en un espejo? Con objetividad, ¿Qué ves, belleza interior o exterior?
¿Te has mirado en los ojos de un niño? de esos niños que no son bellos que solo tienen piel y huesos,  ¿Te has visto reflejada en esas gotas de lágrimas para ver tu belleza o de aquel que amas?
En los ojos de esos niños yo solo veo lágrimas de  una madre  exprimiéndose  el pecho cuando lo amamanta mientras mira las pupilas de su hijo que son su espejo y ella ve su rabia en ese espejo (y da con la tristeza en el espejo) su tristeza y al fin nuestra tristeza.
Pero no es ese espejo del que nos habla Mario Benedetti, Él nos cuenta sobre amores y desamores. pero en esta historia de espejos y reflejos, en esta historia donde buscas el reflejo de tu alma, solo encuentras coraje, hambre y rabia.    


De la Safor

Tienes nombre de vivo, pero estas muerto. (Apocalipsis 2,1-3,3)

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Podría decir que estoy harta pero, ¿de qué?
¿De oír sandeces, majaderías, estupideces O acaso de encontrar sonrisas en cualquier parte? Sonrisas tan estúpidas como vacías ¿De qué están hechas  las sonrisas? ¿Acaso te lo has preguntado alguna vez? ¿Pueden ser lágrimas las sonrisas? ¿Lagrimas robadas de otras vidas?

¿Crees que a las tres de la mañana, Cuando, harta de copas, regresas a tu casa acallarás los gritos que salen de las gargantas? ¿Acallarás el dolor de un cuerpo enfangado con metralla, la rabia de una madre con un niño entre sus brazos desposeído de su alma?

Que lejos están los tiros, que lejos están sus almas, en todas partes, la sangre la bautizan con la rabia. Aquí se bautizan palabras y pisotean las almas. El viento arrastra despojos de metrallas y de rosas ensangrentando las manos  del que ríe entre copas. A nuestro lado la tierra está abriendo sus entrañas Envolviendo con su manto las rosas rojas que unas manos van sembrando
De la Safor

Difícil sería, oh reina, contar menudamente mis infortunios, pues me los enviaron en gran abundancia los dioses celestiales; (Iliada Odisea)

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Foto de Santiago Montero
No me busques entre ciudades repletas de  gente, ni en calles de asfalto.
Deja que piense… Te esperaré en los montes, entre sombras de helechos, entre  las flores silvestres, ahí, donde se paran las horas, donde solo el olvido de las horas perdidas,  donde duermen los duendes.
Búscame,  me encontrarás vestida del color de la tierra, del color del silencio que desprenden las piedras, de la risa del viento.
Vestida  con las plumas del ave que despide al invierno. Untada de tomillo y  romero. Búscame, estoy durmiendo mi sueño, riendo como ríe el viento,   con los ojos abiertos.

Hay almohadas de pluma, hay almohadas de siesta: Mario benedetti

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He tenido un sueño.
Soñé que estaba dormida en una tierra lejana.
Cuando todos abrían sus ojos yo los cerraba. Estaba soñando, en la distancia tañían campanas, entre humillaciones, vergüenzas y llantos, inclinada su cabeza, sobre una pila de mármol bautizan a la niña.
Su nombre es libertad. El hombre que la parió, sin ovarios y sin culpa, partió, robándole un beso, un abrazo una caricia, un bostezo a la niña.

Una mano meciéndola está en su cuna, A la nana nanita no la despiertes,  a la nana nanita, mi niña duerme.

Sueña, está soñando, chitón, no la despiertes, la libertad está soñando. Soñando su libertad.
Desperté, solo fue un sueño, qué importancia puede tener que en un lejano lugar  una niña esté en su cuna, que le hayan robado un beso, un abrazo, una caricia y el derecho a una sonrisa.

OSEAS 8,1 Hay un águila en la casa de Yavé, porque han violado mi alianza,

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Ayer, ayer que no hoy, entré en un corral de gallinas. Fui y observé y agudicé el oído. Las gallinas durante todo el tiempo lo único que hacían era cococo, cococo, cococo. ¡Ah! Pero había un gallo, altivo, orgulloso, estirado. Soy el gallo del corral, repetía sin cesar, picoteo a mis gallinas, mi canto es de tenor, con él a mis vecinos despierto yyy a alguna que otra gallina.
¡Ah! Tonto engreído galán.
En el corral de al lado hay una pollita, descarada, muy bonita. Está cansada del viejo gallo. Éste la agasaja sin cesar, la acorrala y picotea, la asedia, la persigue. Cansada está la pollita y haciéndose la tontita una salsa merengada delante del joven gallo ha decidido bailar. Ella piensa que este gallo al fin la pretenderá.
Caballero, sí, usted, ¿dónde va? Acaso no quiere oír lo que tengo que contar. Mire usted que la historia solo acaba de empezar…Yo le invito a que se siente y termino de contar. Es muy breve, ya verá. 
La pollita está cantando, alborota a las gallinas.
E…

¿Por qué debo ser educado como los griegos? ¿Por qué no puedo ser simplemente un macedonio? (El hijo del sueño)

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Un día de estos he de sentarme y he de escribir tu nombre sin rabia, con indiferencia, solo un nombre, el tuyo.
Quiero olvidarte, solo quiero recordar tu nombre,
qué importa el pasado, qué importan unas palabras no escritas.
¿Acaso el viento que ruge reprocha a la dulce brisa la dulzura que acaricia?    


De la Safor

Si de mi mal no os holgáis, escuchar mis quejas santas. (Verso de Don Quijote)

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Imagen  de Ato Togo





Ya estoy preparado, fueron tus palabras. Vámonos. Pero no corras, tenemos tanto tiempo.... Cariño, el tiempo no existe. Fue inventado. Lo inventó un ave envidiosa de nuestra felicidad. ¿Acaso no lo recuerdas? Fue un día. Paseábamos por un sendero recubierto de helechos, mientras las aguas del rio serpenteaban por las montañas.
Tus pasos se unieron a los míos, nos miramos y reconocimos nuestros nombres. Pesaban tanto en nuestras mochilas que revoloteaban a nuestro alrededor, los trasportaba el viento.
Quise coger mi nombre, no  pude y cogí el tuyo. Y un ave parlanchina y envidiosa  susurro en tu oído: Yo soy el tiempo, el tiempo que no tienes, el tiempo que se fue.
No corras, amor, no corras, no existe el tiempo, detén tus pasos junto a los míos para emprender el camino. De la Safor:



Y sin embargo te oigo cada noche. (Un verso de La sirenita, de Mario Benedetti)

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Amor,
después de unos días de intenso frío y cielo nublado hoy ha amanecido con un esplendido sol. Asomada a la ventana no puedo resistir la tentación de querer salir corriendo, de cruzar la calle. Está tan cerca el parque… Sólo quiero sentarme en uno de esos bancos y dejar que el sol me acaricie mientras  entretengo mi mirada en los juegos alegres de los niños, en esas flores que sonrojan la primavera. Están tan bellas que parecen sacadas de un lienzo. Oír el trino de los pájaros, el  suave vuelo de las mariposas.
Envuelta en estos pensamientos cierro los ojos y recuerdo tus pasos acercándose lentamente y dándome un cálido beso que acaricia mis mejillas.
Pero te fuiste y sin embargo te oigo cada noche,  a  cada instante.
Veo manos entrelazadas, ojos mirándose con ternura y no dejo de recordar con un amargo cariño nuestro primer encuentro. Ya nos conocíamos, siempre estuvimos cerca, el mismo colegio, el mismo barrio, los mismos amigos… pero sin descubrirnos. Hasta aqu…

"Le dió un vestido, desgarrado, sucio y manchado de humo... (Homero)

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Amigo
He abierto mi boca y he sembrado palabras, palabras asfixiadas con tus cenizas. Mis lágrimas resbalan empapando mis mejillas humedeciendo los surcos donde te ocultas.  
En primavera  brotarán,por diminutas arterias, los primeros esquejes. Las primeras líneas perfilaran  tu sonrisa.
No te importe, cortaré tus raíces, serás libre ningún amanecer entorpecerá tu camino, hacia la luz eterna.     En el vientre de otra madre regresaras como hijo. 
Y cuando el verano se aleje y el otoño esté cerca Palparé tu envoltura, confesaré, contaré mis pecados El primero, el haberte querido, uno a uno los quemaré en la hoguera Y con hierro fundido, forjaré  tu olvido    
De la Safor